La sorte dei mortali

Circonfusi di luce,

per morbide plaghe,

voi vi aggirate lassù.

Numi beati!

E vi disfiorano (1)

le fulgide brezze celesti

lievi

come musiche dita (2)

le sacre corde dell’arpa.

Non oppressi dal Fato

respiran gli dèi

con dolce respiro

del tenero bimbo nel sonno.

In umile boccio raccolta,

immacolata,

eternamente fiorisce

l’anima loro: (3)

e gli occhi beati

guardano sereni

in una imperitura chiarità. (4)

Ma la sorte, ai mortali,

destina

non trovar pace

in verun luogo, mai.

Scompaiono

Cadendo ciechi

da un’ora nell’altra,

com’acqua montana scagliata

di rupe in rupe (5)

pel corso degli anni

verso l’Ignoto

laggiù.

Friedrich Holderlin – da la lirica di Holderlin